Esther es su nombre.

Filosofía, su profesión.

Quizá sea amor de hombre

Quien reside en mi corazón.

De doncella es mi cuerpo,

Lo que para algunos es locura,

Para mí, causa por la que he muerto,

Por la que mi vida procura.

La amo más que a nada,

Aún así sin saberlo nadie.

La considero mi amada,

Mas es probable sea en balde.

Pues ella no imagina

Lo que en mi mente siento.

Mi alma a sus actos cosida,

Bebe del único ungüento

Que en mis sueños invento,

Para así volar en su compañía,

Y sentirme como Bella en el cuento,

Aunque sólo sea por un día.

Cuanto más sé de ella,

Tanto más me gusta

Que cuanto más se acerca,

Tanto más me asusta.

Miedo por sentimientos

Que yo no habría de sentir,

Pero al negarlos miento,

Pues ellos me hacen vivir.

Sentimiento de amargura

Y de pasión cohibida,

En mi juventud que no dura

Ni un minuto de vida.

Miedo de esos momentos

Que la abrazaría de la cintura,

En los que su nombre al viento

Gritaría con soltura.

“Esther” en los aires,

Sonando a llantos.

“Esther” en los mares,

De sirena un canto.

Para mí es verdad

Este amor ilegal,

Que, incluso en amistad,

Para ella no es real.

 Es la visión imposible

Del sentir más hermoso,

De amor carencia temible

Que en soledad cava mi foso.

Aún después de muerta aseguro,

La vida que por ti tengo,

Y aún en mortaja apuro

Mi último expirar lento.

Temo quien serás, eres o fuiste.

Pero amar es tener miedo.

Mas no temo decirte

“Creo que te quiero”.